Algunas historias
no quieren quedarse
en el pasado.

La niebla en San Javier no avanza despacio como en la ciudad: trepa por las laderas como un manto espeso que borra los caminos en cuestión de segundos. Para cuando las campanadas del viejo reloj sonaron a lo lejos, el patio de la Residencia ya era un mar gris.

—¿Vieron eso? —preguntó Tomás, deteniéndose en seco con la linterna apuntando al borde de los pinos.

El haz de luz amarilla apenas cortaba un par de metros de bruma. Al principio, solo se escuchaba el goteo constante de las hojas cargadas de humedad. Pero luego, un crujido suave, como de pisadas sobre ramas secas que no deberían estar ahí, quebró el silencio.

—Debe ser el viento —susurró Lucía, aunque ni una sola hoja se movía—. O un zorro del cerro.

—Los zorros no llevan botas de lluvia —respondió Tomás con la voz apenas audible, señalando hacia la silueta alta y quieta que, por una fracción de segundo, pareció recortarse entre la niebla antes de desvanecerse hacia las galerías olvidadas...